Март, восьмое, 2014 год. С праздником, милые!

Смешной праздник, непонятный, дурацкий. То Инессу Арманд напомнит, то открытку, которую полагалось изготовить на уроке из подручных средств, ниток всяких, красок, аппликаций, а потом умудриться донести и не помять. И обязательно потеряется куда-нибудь это картонное поздравление или вода попадёт и растечётся всё так, что и вручить-то неудобно. А она всё равно радуется.

Или вот смешно ещё: найдёшь денег, немного совсем, ну, сколько получится найти. Заранее начинаешь собирать, и купить нужно по-хорошему бы тюльпанов, а они такие же уже никакие, что плюнешь и возьмёшь гвоздик, а у одной обязательно головка отломается. Или она такой и была, всучила-таки. И тогда мучительно думаешь: а если спичку вставить между головкой и стеблем, заметно будет или не очень? Или клей? Или ещё одну гвоздику? Или эту выкинуть, и другую тоже, чтобы нечётно вышло? У кого занять? А она возьмёт и улыбнётся, как будто все эти твои мысли прочитала, а сама — мелкая совсем, если подумать, девятиклассница, ну откуда ей что знать. А знает.

Или такой сидишь и думаешь: ну хорошо. 15 лет прошло. Уже и как звать, забыла, небось. Послать СМС-то или ни к чему? А как написать: «С праздником» или «Поздравляю!»? А с чем поздравляю? А если ответит? А если не ответит? А она возьми и напиши: «Как ты?».

Смешной праздник, непонятный, как TARDIS: внутри больше, чем снаружи. Пусть будет.

С праздником, милые! Мы вас любим!